En fin, ahora sí que no se pasará nadie.
Escribo para la nada.
Como siempre.
Raro, podría decirse que todo ésto está siendo raro.
Tragicomedia barata de serie B, que al parecer no era lo suficientemente trágica, no vendía.
Hasta ahora.
Podría plubicarse una larga novela. Ahora.
O tal vez podría acabar con una pequeña sección en el periódico local.
O tal vez no.
Todo depende de cómo sea contada.
No podrían faltar las miradas perdidas hacia ningún sitio, los comentarios a destiempo y las risas, porque aún así, las hay, en caso contrario, no sería una tragcomedia. Risas a destiempo, por descontado, incoherentes y nerviosas, una forma de responder a lo inesperado.
Hay cientos de cómics y canciones para acompañar el momento.
Y un rincón.
Y un silencio.
Y gritos.
Y más silencio.
Demasiado resentimiento.
Y la eterna incapacidad para contar toda mi mierda.
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| La ausencia permanente de un alguien que se de cuenta. |
